« Les deux bossus » : une BD de Cabé

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« Luciole »: une nouvelle de Valérie Villemin

(Temps de lecture: 7 mn)

Dehors, l’atmosphère semblait électrique et le soleil brûlant enflammait le ciel.

« Betty »: une nouvelle de James Wouaal

(Temps de lecture: 6mn)

Betty arriva en taxi devant les studios d’Universal Pictures avec près d’une demi-heure de retard. Elle sortait de chez les concurrents de la Warner Bros où elle venait de finir le tournage d’une courte scène. Une réplique en contrechamp face à Juliette Binoche, une jeune actrice française très en vue depuis quelque temps.

« Un dimanche ordinaire ou presque »: un récit de Guénane

(Temps de lecture : 4 mn)

     Dimanche 27 septembre, les cloches de la rade ont le son aussi clair que le ciel d’automne et me ragaillardissent le sourire.

La chimère amoureuse: une BD de Bertrand Pigeon

Le p(r)ince-oreille: une nouvelle de Stéphane Damois

(Temps de lecture: 4 mn)

Moi, j’aurais bien aimé qu’on poursuive cette fin d’après-midi ensemble, qu’on aille se boire quelques verres, se faire une bonne bouffe et puis, pourquoi pas, affronter tous les quatre la nuit à venir chez l’un ou chez l’autre en se remémorant des souvenirs et révélant pour l’occasion quelques anecdotes croustillantes cependant restées secrètes.

Ex tenebris lux : une nouvelle de Valérie Labrune

 

(Temps de lecture: 1 mn)

Il y eut une nuit où la lune se figea. Elle resta là. Inerte. Le jour ne lui succéda plus. Combien de temps est-ce que cela dura ? Longtemps. Très longtemps. Puis elle disparut, plongeant les hommes dans la nuit des temps.

« La montre »: une BD de Bill Schim

« Chrysalide »: une nouvelle de Sourisha Nô

Chapitre 1

Si un jour au printemps vous passez par Shiloh, une minuscule bourgade perdue dans le comté de Clarke, Alabama, près de la rivière Tombigbee, ne vous arrêtez pas. Ne cherchez pas les délicates fragrances du magnolia dans la brise du soir juste après la pluie, ne vous laissez pas séduire par le charme sinueux du Grand Sud accueillant.

« Dans la neige » : une nouvelle d’Isabelle Amonou

Je meurs dans la neige. Je suis allongé là et le sang s’écoule de mes blessures sans discontinuer, décrivant des arabesques changeantes en rouge sur fond blanc. Je ne peux plus bouger, mes membres s’engourdissent peu à peu et la douleur s’en va. Est-ce le froid ? Est-ce le manque de sang ?